Como não ser chato numa conversa

Por que as minhas histórias caem no vazio?

Geralmente, em um de dois pontos.

Seu vizinho, juntando folhas com o rastelo no quintal ao lado, pergunta como foi a viagem ao Grand Canyon. Você diz: “Ah, foi incrível. Sério, lindo demais, meio uma loucura. Muito bom.” Ele diz “Legal” e volta para o rastelo. Incrível, uma loucura, intenso, bom demais: são todos resumos. Eles dizem às pessoas o que sentir e não dão nada para ver, e sobre o que não conseguem ver, elas não conseguem perguntar.

Ou você vai para o outro extremo e começa do começo: “Então, a gente saiu na quinta, não, na sexta, porque a minha irmã tinha trabalho, e o marido dela dirigiu a primeira parte, e a gente parou em Albuquerque…” Pode ter uma boa história ali dentro, mas ela ainda está no Novo México, e o seu vizinho já juntou as folhas de metade do quintal.

A versão curta da mesma coisa é “Tudo bem”, “Nada demais”, “Foi bom”: um resumo do qual tiraram a história. Falar pouco parece simpático, mas é uma leitura errada. Numa série de estudos, as pessoas previram que agradariam mais se falassem menos da metade do tempo com um desconhecido, mas quando os pesquisadores fizeram as pessoas falarem de 30% a 70% de uma conversa, quanto mais elas falavam, mais agradavam (Hirschi, Wilson e Gilbert, 2022). Você não precisa monopolizar a palavra. Só dê à resposta curta uma coisa concreta: “Tudo bem. Finalmente consegui fazer a gaveta do lado do fogão fechar.”

Como contar uma história que as pessoas queiram ouvir?

Dê a elas um ou dois detalhes concretos: um objeto, um número, um som. Não os mais exatos, e sim os que guardam o sentimento. Primeiro, dê nome ao sentimento, para si mesmo: uma risada, pavor, alívio. Depois pergunte-se que coisa carregou esse sentimento.

O sentimento da história do cânion era uma risada, e o que a carregava era uma coisa pequena: “A gente dirigiu onze horas, e a minha sobrinha olhou para o Grand Canyon por uns quatro segundos e perguntou se o hotel tinha máquina de waffle.” Agora o seu vizinho consegue ver a cena, e tem algo para perguntar.

O seu instinto puxa para o outro lado. Num estudo de laboratório, quem recontava uma história para entreter punha nela mais sentimento e menos detalhes sensoriais do que quem a recontava com exatidão (Dudukovic, Marsh e Tversky, 2004). É justamente quando você tenta ser interessante que o “foi surreal” se infiltra. Troque cada adjetivo pela coisa que fez você usá-lo: “deu medo” vira “a luz da reserva acesa, a sessenta quilômetros da próxima cidade”.

Onde costuma dar errado:

• Cinco detalhes em vez de dois. Dois são uma imagem; cinco são um inventário. O resto são respostas, se perguntarem.
• Um detalhe que briga com o sentimento. Na história de um susto, a coisa mais engraçada daquela noite transforma tudo em outra história. Guarde para outra.
• Descrever o que a pessoa já conhece. Se ela conhece o lugar tão bem quanto você, pule o lugar e dê o momento: o que estava nas suas mãos, o que você ouviu.
• Inventar. Se não tiver certeza, diga do jeito que você lembra: “um sedã azul, acho”. Um “acho” sincero ainda dá uma imagem; um detalhe inventado vira a lembrança.

Por onde começar uma história?

Dentro do momento. A sua primeira frase já está na parte de que a história trata: a sobrinha e a máquina de waffle. Não o dia, o clima, como vocês chegaram lá ou quem é cada um.

Fique só com aquilo sem o qual a história não se entende, e diga isso em uma frase depois da frase de abertura, não antes: “A gente tinha dirigido onze horas para isso.” O resto, as pessoas vão perguntar, e essas perguntas são fáceis:

• “Peraí, quantos anos ela tem?” Responda em poucas palavras, “sete”, e siga em frente. Pediram um fato, não um recomeço.
• “Peraí, quem?” Quando alguém novo entra na história, uma frase basta para as pessoas imaginarem quem é: “o marido da minha irmã, aquele que se recusa a usar GPS”. A profissão e a cidade natal dele só atrasam a parte boa.

Não sabe onde está o momento? Pergunte-se o que você diria se tivesse uma frase só, e comece por aí. Conte em ordem só quando a ordem é o que importa: um médico ou a seguradora perguntando o que aconteceu, ou alguém que precisa saber como chegar.

E se a minha vida não for tão interessante assim?

Você não precisa de um cânion. A maioria das boas histórias numa mesa de cozinha são pequenos momentos de um dia comum, com um detalhe dentro: “O caixa de autoatendimento chamou o atendente três vezes enquanto eu comprava um limão.” Todo mundo já ficou na frente dessa máquina, e é exatamente por isso que funciona.

Numa série de experimentos, tanto quem contava quanto quem ouvia previu que os ouvintes gostariam mais de ouvir sobre experiências novas para eles. Na verdade, os ouvintes gostaram muito mais de ouvir sobre experiências que eles mesmos já tinham vivido, porque a fala é cheia de lacunas, e uma história conhecida deixa o ouvinte preenchê-las com a própria vida (Cooney, Gilbert e Wilson, 2017). Os autores também observam que histórias sobre experiências novas são mais difíceis de contar do que as pessoas imaginam. Então uma grande viagem contada em palavras-resumo perde duas vezes: o ouvinte não consegue preencher as lacunas, e você não deixou nada nelas.

Onde encontrá-las: a coisa que você contou por mensagem a um amigo esta semana, o momento em que algo não saiu como planejado, a frase de um desconhecido que você repetiu em casa.

Como terminar uma história sem enrolar?

Pare na frase que guarda o sentimento. Para o cânion: “Onze horas de carro, e quem ganhou a melhor avaliação foi a máquina de waffle.” Diga e pare. Depois passe a palavra: uma pausa, ou uma pergunta leve sobre a história, como “Você já dirigiu horas por algo que acabou sendo um fiasco?”

A versão chata continua depois da risada: o hotel, a volta, o que você levaria na próxima vez. Cada frase a mais tira um pouco da risada.

Uma história é contada por duas pessoas. Quando as pessoas contavam a um desconhecido uma situação em que escaparam por pouco, as caretas e exclamações de quem ouvia acompanhavam o que o narrador dizia, e quando os pesquisadores distraíam os ouvintes, os narradores contavam as histórias visivelmente pior, sobretudo no que deveria ser o final dramático (Bavelas, Coates e Johnson, 2000). Quem ouve é metade da história, e é no final que isso mais aparece.

Depois da última frase, resista a duas coisas:

• Preencher o silêncio. Um silêncio curto é a pessoa absorvendo. Se ninguém falar, faça a sua pergunta; não acrescente a volta para casa.
• Superar a história do outro. Se a pessoa responder com uma história dela, ouça até o fim, até a parte lenta. “Ah, isso me lembra…” transforma um momento compartilhado num placar.

Experimente hoje

Dois exercícios, com quem você conversar hoje.

• Na próxima história que você contar, troque uma palavra-resumo pela coisa por trás dela: um objeto, um número ou um som. Depois, anote sobre o que perguntaram.
• Numa história de hoje, comece de dentro do momento, com no máximo uma frase de contexto. Pare na frase que arranca a risada ou o aceno de cabeça, faça uma pergunta sobre ela e ouça a resposta até o fim.

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Contar histórias

Três aulas exatamente sobre isso, “O detalhe que faz a diferença”, “Comece perto do fim” e “Feche e passe a palavra”: um ou dois detalhes concretos que deixam as pessoas verem o momento, a primeira frase que já começa dentro dele e a última frase, em que você para antes de passar a palavra. Cada uma termina com uma situação para você responder com suas próprias palavras e uma frase para usar no mesmo dia. Primeiro, o questionário monta sua trilha; seu primeiro curso é grátis, com feedback da IA incluído.

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Perguntas frequentes

Fontes consultadas

1. Hirschi, Q., Wilson, T. D., & Gilbert, D. T. (2022). Speak up! Mistaken beliefs about how much to talk in conversations. Personality and Social Psychology Bulletin. doi:10.1177/01461672221104927
2. Dudukovic, N. M., Marsh, E. J., & Tversky, B. (2004). Telling a story or telling it straight: the effects of entertaining versus accurate retellings on memory. Applied Cognitive Psychology. doi:10.1002/acp.953
3. Cooney, G., Gilbert, D. T., & Wilson, T. D. (2017). The novelty penalty: why do people like talking about new experiences but hearing about old ones? Psychological Science. doi:10.1177/0956797616685870
4. Bavelas, J. B., Coates, L., & Johnson, T. (2000). Listeners as co-narrators. Journal of Personality and Social Psychology. doi:10.1037/0022-3514.79.6.941

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